KRITIK
Rebecca West: »Die Zwielichtigen«. Die englische Schriftstellerin, nun schon 75, hat -- wie sie mitteilt: noch Dokumenten -- einen Agentenroman verfaßt, der, gegen die Regeln der Gattung, über eine lange Strecke nur aus einem einzigen Gespräch besteht. Allerdings greift es weit aus und läst verschiedene der blutigen Rätsel, die auf dem zaristischen Geheimdienst und auf seinen Feinden lasten. Zu den auch hier belebenden Gefahren und Täuschungen des Spionage-Handwerks kommen klare, nuancierte Bildnisse der Handelnden und so dezente wie verständige Hinweise auf die Relativität von sittlichen Geboten. (Krüger; 520 Seiten; 26 Mark.)
Valentin Petrowitsch Katajew: »Der heilige Brunnen«. Von Kwaß, Roßkastanien, Pfifferlingen, Goethe und Giulietta Masina träumt Sowjetautor Katajew ("Die Quadratur des Kreises"), 70, im ersten Teil seiner Erzählung, im zweiten fliegt er durch »dekadente Wolken« in die USA, wo ihm Robert Frost, John F. Kennedy, der um 1938 umgekommene Mandelstam sowie eine gealterte Geliebte die Anlässe zu »verschiedenen, vollkommen nutzlosen Beobachtungen« liefern, hauptsächlich über Leben und Tod. Die adjektiv-trübe Sprache ist dennoch zuweilen poesienah: »Nicht weit von uns stand eine Fichte. Meine Frau häkelte.« (Herbig; 152 Seiten; 12 Mark)
S. J. Wilson: »Hurra für mich«. Vor allem mit Hilfe von Gerüchen (väterlicher Pfeifenrauch; eine nach Vanille riechende Großmutter; Geruch süßer Butter, der von jungen Mädchen ausgehen soll) rekonstruiert der amerikanische Autor die Kindheit eines fünfjährigen jüdischen Jungen, der zur Zeit der Wirtschaftskrise, Massenarbeitslosigkeit und stillgelegten Küchenaufzüge in einer ärmlichen New Yorker Vorstadt aufwächst. Die zuweilen wehleidige Geschichte, ein Mammutdialog zwischen Mutter und Sohn, gipfelt in dem Versuch des Kleinhelden, eine Antwort auf die bängliche Frage zu finden: Müssen Mütter sterben? (Rütten + Loening; 316 Seiten; 22,80 Mark.)
