Ich schmeiße alles weg: den Reiseführer, die Zeitungsartikel, die Erwartungen. Istanbul ist nicht zu begreifen.

Maria und ich stolpern durch die Stadt. Die Straßenbahn dröhnt wie Metall, sie kreischt in der Kurve, sie fleht fast. Überall Gemurmel. Aus den Kanälen riecht es nach ranzigem Fett, es stinkt. Zwiebelgeruch beißt in der Nase, die Autos rauchen süßlich. Wir atmen den fauligen Sumpfgeruch toter Fische, der spröde Staub macht die Kehle trocken.

Ich dachte, die deutsche Bürokratie wäre schlimm, doch da kannte ich die türkische Bürokratie noch nicht. Ich soll mich an der Uni einschreiben. In Zimmer 201 sitzt eine wortkarge Türkin mit blond gefärbten Haaren unter einem Atatürk-Porträt.

"Here only students", sagt sie.
"Aber ich bin Student."
"Turkish students!"

Sie gibt mir die Adresse der Uni-Verwaltung. Ich sehe auf die Adresse - am anderen Ende der Stadt. Eineinhalb Stunden sitze ich im Bus. Eine weitere halbe Stunde warte ich vor verschlossenen Türen. Über den Aschenbechern neben den Fahrstuhl steht der Rauch wie eine Säule.

Ich bin dran. "Nein, einschreiben können sie sich hier nicht. Aber versuchen sie es mal bei Yavuz."

Yavuz ist ein Mittvierziger mit bunter Krawatte und vierschrötigem Gesicht. Er leitet das Auslandsamt der Universität. Yafuz schickt mich zurück in Zimmer 201.

"Sorry! Max! Sorry!" Die blondierte Türkin ist nun ganz aufgebracht. Ich bekomme Tee. Und eine Stunde später auch meinen Studentenausweis.

Jetzt bin ich wirklich am Ziel.