Wir befinden uns auf einem Feld im nirgendwo. Mit verbundenen Augen hat man uns hierher gebracht. Die Sonne scheint, Vögel zwitschern, alles könnte so schön sein, wenn nicht das infernalische Geheule der sechs bis zehn Monate alten Athleten immer infernalischer würde. Viele elterliche Trainer piksen mit spitzen Fingernägeln in die schlafen Oberschenkel ihrer Babys, um sie fit zu machen. Links und rechts der Strecke werden die ersten Wetten angenommen. Der Veranstalter erscheint in einem fiesen Trainingsanzug und jetzt fällt der Startschuss.

Dutzende von Eltern hechten los, so schnell, dass die kleinen Hände ihrer Sprösslinge aus ihren Pranken rutschen. Während diese Eltern dann bereits über die Ziellinie schießen, rollen ihre Säuglinge noch hilflos auf der Strecke herum, andere stolpern über sie. Wer auf diese Gestrandeten gesetzt hat, versucht schnell durch eine neue Wette seinen Verlust wettzumachen. Geldscheine fliegen durch die Luft.

An der Spitze liegt jetzt Baby Anton an der Hand seines Vaters, gefolgt von Baby Sigrid mit Mutter. Und ja, Baby Anton, dessen Arm immer länger wird, hat jetzt nur noch wenige Zentimeter, der Vater zerrt, doch da, oh nein, Antons Windel lockert sich, rutscht und schlingt sich um seine Beine. Baby Sigrid droht Baby Anton zu überholen. Geistesgegenwärtig stellt Antons Vater Sigrids Mutter ein Bein, alle vier stürzen und geraten in eine Schlägerei.