Zum Tod von Charles Aznavour: Die Wehmut des Sängers

Ein Mann rennt durch die tiefschwarze Pariser Nacht. Man sieht nichts, hört nur das nervöse Trommeln der Schuhe, sekundenkurz blitzt seine drahtige Gestalt im Licht einer Straßenlaterne auf. Dann wieder Nacht und das Geräusch der Schuhe. Rollende Klavierakkorde setzen ein, der Mann erreicht sein Ziel, eine Eckkneipe, und blickt durch die Tür in den überfüllten Raum. Aber am Klavier, dort, wo er jetzt sitzen müsste, hockt schon ein anderer, und ein Sänger singt ein schmissiges Chanson.